Форум

Однажды человек посадил розу, искренне за ней ухаживал, поливал ее. И прежде чем она расцвела, он осмотрел её. Он увидел бутон, который скоро должен был раскрыться, также он заметил на стебле шипы, и подумал: «Как из растения с множеством колючих шипов может вырасти красивый цветок?» Опечаленный этой мыслью, он забросил поливать розу, и цветок погиб непосредственно перед тем как расцвести.

Внутри каждой души есть Роза. Все божественные качества установлены в нас с рождения, они растут посреди шипов из наших ошибок. Многие из нас смотрят на себя и видят только эти шипы, дефекты. Мы отчаиваемся, думая, что ничего хорошего не может произойти из нас.

Одна из величайших наград, которой может обладать человек – способность пробраться сквозь колючки и шипы другого и найти внутри его Розу. Это одно из свойств Любви… видеть человека, знать его ошибки и не прогонять его из своей жизни, уважая благородство, которое есть в его душе. Помогайте другим понять, что они могут преодолеть свои ошибки. Если показать им эту «Розу» в них, они преодолеют свои шипы. Только тогда они будут постоянно цвести.

В Японии, в одном поселке недалеко от столицы, жил старый мудрый самурай. Однажды, когда он вел занятия со своими учениками, к нему подошел молодой боец, известный своей грубостью и жестокостью. Его любимым приемом была провокация: он выводил противника из себя и, ослепленный яростью, тот принимал его вызов, совершал ошибку за ошибкой и в результате проигрывал бой.

Молодой боец начал оскорблять старика: он бросал в него камни, плевался и ругался последними словами. Но старик оставался невозмутимым и продолжал занятия. В конце дня раздраженный и уставший молодой боец убрался восвояси.

Ученики, удивленные тем, что старик вынес столько оскорблений, спросили его:

— Почему вы не вызвали его на бой? Неужели испугались поражения?

Старый самурай ответил:

— Если кто-то подойдет к вам с подарком и вы не примете его, кому будет принадлежать подарок?

— Своему прежнему хозяину, — ответил один из учеников.

— Тоже самое касается зависти, ненависти и ругательств. До тех пор, пока ты не примешь их, они принадлежат тому, кто их принес.

восьмилетней мне мечталось пожить отдельно
от родителей, на восстания, вон в том доме
о двух башнях, устроить там богадельню
и молиться о черных буквах в горящем томе.
а еще я мечтала, конечно, снимать однушку
чтоб вокруг - снега, автобусы и столица
жить одна, но не чтобы смотреть порнушку
а чтоб жили со мной сочувствующие лица

чтобы в ванной плескалось, в кухне дымилось вкусно,
и кончались зубные пасты, шампуни, мыло
чтобы мне никогда-никогда не бывало грустно
чтобы солнце людских ладошек со мною было
восемнадцатилетней мне доставались лавры
в виде дома, что на восстания из двух башен
я ушла в академ, не ставшая бакалавром
полюбила мужчину, он был и красив и страшен

а потом разлюбилось - так, обоюдоостро
наши праздничные сервизы покрылись пылью
вместе с пальмой ушел на дно тридевятый остров
только башенки так и остались стоять, как были
и сейчас, проводив гостей из своей однушки
я дымлю голубой парламент по-холостяцки
почему-то все те, с кем так беззаветно дружим,
у меня навсегда не могут никак остаться

и наверное лучше мечтать в восьмилетнем теле
о друзьях, что по старой сказке приходят в полночь
о восьми распрекрасных пятницах на неделе
о таких вещах, о которых всегда не помнишь
жизнь моя разбросала вещи в соседнем доме
вот мол я, молода-красива, за хвост хватай же
я молюсь почерневшим буквам в горящем томе
чтоб они подсказали что же мне делать дальше

а они извиваются в пламени зажигалки
и понятия не имеют, что дальше делать
смысл заламывать руки, толку стоять на Калке?
я жива и прекрасна,

завтра

мне

будет

девять

а когда мы увидимся, я буду совсем другой .
мне любовь эта станет опорой, а не клюкой,
я смогу с нею жить, я смогу написать тот стих,
что отыщет ответы или заменит их.

а когда мы увидимся, я даже не закричу.
ни от боли вселенской, с которой поздно к врачу,
ни от счастья небесного, вот же ты! вот же! вот!
мне не нужен вдруг станет привычный автопилот.

мы увидимся, а я почувствую только штиль,
будто не было этих месяцев, не было этих миль.
будто это не ты, ушедший купить нам снедь,
растворился в ночи, приказавши мне умереть.

мы увидимся, знаю точно, когда- нибудь.
и отпустит тот холод, что без отдыха давит грудь.
станет проще во всем, оборвется вдруг наша нить...
мне б дожить бы до этого, право.
всего-то осталось -
дожить.

в мире нет ничего случайного,
никогда не было и не будет.
не существует слова «нечаянно»,
есть лишь «переплетение судеб».

не бывает случайных взглядов в вагонах/метро,
или книг, упавших раскрытыми по новому кафелю.
все было за нас давно решено.
сыграны/спеты все сцены и партии.

не бывает случайных знакомств в интернете,
и в супермаркетах аварий тележками тоже.
нет случайности на третьей от солнца планете,
это все нужно было кому-то, похоже.

просто так не встречаются люди на улицах,
дождь просто так никогда не идет.
у тех кто верит в мечту — все обязательно сбудется.
тот кто ищет упорно — всегда тот найдет.

любой человек в нашей жизни — он нужен
каждый имеет в ней хоть малейшую роль.
не всякий подарок от жизни — заслужен.
не всякое чувство к другому — любовь.

жизнь — это цепь необъяснимых событий,
говорят, что судьба изменима, но это не так.
это тандем ощущений / открытий,
чувств, осознаний и строк невпопад.

человек — это кадр из фильма магии судеб,
тот, кто захочет понять — тот поймёт.
если поезд должен прибыть — он прибудет,
тот кто должен уйти — тот уйдёт.

я не выдержу долго на голом энтузиазме, неприкрытых чувствах и обнаженных нервах.
я говорю тебе" здравствуй", но в этом ""здравствуй" слышится неуверенное "наверно".
неверно, но будем вместе, наверно, долго. мы будем едины, но что в этом кроме факта,
который упрям и громок, но в каждом слоге нам то и дело слышится fuck и фатум.
я не выдержу жизни в жалости и надежде, не дождусь от тебя покоя и постоянства.
мы будем вместе как прежде, но в этом прежде нам ничего не ясно, совсем не ясно.
я устала быть вещью, твоей обнаженной вещью. приезжай ко мне с цветами и алкоголем,
когда станешь свободным от нищеты и женщин, от беспощадной истерики и агоний.
мы с тобой просидим до утра, разбирая части то ли общего прошлого, то ли ночей случайных.
есть слова и минуты, в которых хранилось счастье.
отличай их от прочего мусора.
отличай их.

вся эта боль перестала быть болью, когда
дальше уже - запредельно, немыслимо, сбой.
каждый хороший тебя себе загадал,
каждый нужный находит, но не берет с собой.

если хочешь жить, то нужно учиться терпеть и
не искать в этом ни смысла, ни назначения.
абсурдная бесконечность, что впереди.
энтропия внутри решается как уравнение.

нет перспективы ценное потерять,
сколько ты не выкидывай и не смывай водой.
вся эта боль устала меня донимать.
вся эта боль переросла в покой.

потому что не надо делать живых из мертвых.
я болела еще неделю, простудой, стрессом.
я теперь мечтаю уйти по асфальту мокрому
к новой жизни и к новым (сбывшимся!) интересам.

потому что не надо взахлеб угощаться водкой,
когда просто вот так- предлагают конфету с чаем.
и не думай о том, что ты выглядишь идиоткой,
когда раз в три недели шлешь ему: «я скучаю.

и вообще- в моем городе дождь. он размыл все знаки.
мне теперь никогда не найти до тебя дороги.»
понимая, что врешь. что быстрее любой собаки
ты отыщешь адрес, известный отнюдь не многим.

потому что не надо делать живых из мертвых.
не вытаскивай тех, кто навеки застрял в оффлайне.
потому что не хватит слов, полуслов затертых,
уместившихся в «не звони» на твоем экране.

потому и сидишь один на один с зимою,
хмуришь лоб, прибавляя себе, молодой, морщины.
потому, что здесь выживают одни лишь кошки.
потому что здесь умирают твои мужчины.

поболею еще неделю простудой, стрессом.
обязательна цель усилий- тебя не дергать.
не звонить, не писать, никаких общих интересов.
потому что- в который раз- я жива, а ты мертвый.

что ж, давай говорить о смерти, коль о жизни не так влечёт.
у меня на столе, в конверте, приговором, лежит отчёт.
о счастливых, которых мало. о несчастных, которых тьма.
я сама-то любви не знала, но дарила, пока могла.
а потом за меня решили, и «письмом заказным» на суд,
чтоб расспрашивать, как грешила, и какой не любила суп.
мол, достала я всех в округе, и поэтому буду здесь,
в канцелярии новых судеб. на пороге самих небес,
подрабатывать, коль неймётся. и ты знаешь, отныне я,
ну, не то чтобы всея солнце, но кому-то почти семья,
из спасённых. для тех, кто выжил, и для тех, кто уже ушёл…
а ты даже не хочешь слышать, как на пристани хорошо…
.
что ж, давай говорить о смерти, коль о жизни не так влечёт.
я купила еще конвертов, впереди годовой отчёт.
но пожалуйста, передумай. пересиль эту боль, вставай
потому, что окно – не выход. если выход, увы, не в рай.

оставайся собой, куда тебе — перепрыгивать, недовырасти,
эта братская — для предателей, там их столько, что прах не вымести.
это сердце мое с хитиновым бронебойным щитом моллюсковым,
отпусти меня, отпусти меня — и не слушай, как я молюсь тебе.

каруселька цветная вертится — это счастие центрифужное,
нас мололо двенадцать месяцев, выжирало из нас наружности,
эпителий и напыление. но осталась больная внутренность.
полечи меня, пожалей меня — и, быть может, я не вернусь к тебе.

боже-боженька смотрит искоса, это, знаешь, уже презрение.
пьешь вино — и не чуешь привкуса, режет слух и подводит зрение,
ты сквозь зубы завоешь матерно, и с надрывом таким, мантрическим.
поживи хоть для старой матери, игнорируя электричество.

вы там — смертники. и пропоицы, безнадежные и бездушные,
если что-то вам там и колется — это перышки под подушками,
если что-то еще и естся там — крошка под языком кунжутовым.
нас мололо двенадцать месяцев, но я все еще дорожу тобой.

вот гроза засверкала выжжено, разревелась драконом по небу.
не читайте до сути, вы же ведь, господа, ни черта не поняли.

эти мысли давно простираны теми, чья эпопея прервана.
отпусти меня, отпусти меня, и, быть может,

я буду
первая.

не лень кому-то всё это выкладывать?

один троль не спит... и по моему это ненормальный человек !!!

не знаю как с мирозданием ,но каждый год хожу в Драмтеатр с дочкой на ёлку,я вам скажу такой тоскливой ёлки нигде не видел,ни в одном ДК,спектакли правда так себе ещё но малыши высижывают с трудо,а сама ёлка это что то нечто скучнейшее

[quote="Гость"]Гость|18.12.2013 19:35
хотел уже пройти мимо...
но прочитав анонс, не смог себя пересилить- уж больно шедеврально. поэтому разбирая, поясняю:
1)«Кто такой Карлсон, который живет на крыше, - сон, это сын Карла. папа Карло могут узнать его некоторые. ан нет. это реально первый киборг, у которого скорее всего сбилась программа, и он забыл про глобал[/quote]
А вы себя не хотите теперь так же шедеврально разобрать? не имею ничего против высказываний своего мнения. Но прежде, чем писать его так подробно,бросая вызов, по-моему нужно подучить русский язык. Я например, в вашем бурном разбирательстве увидела просто кучу несвязных слов.

[quote="Гость"]не знаю как с мирозданием ,но каждый год хожу в Драмтеатр с дочкой на ёлку,я вам скажу такой тоскливой ёлки нигде не видел,ни в одном ДК,спектакли правда так себе ещё но малыши высижывают с трудо,а сама ёлка это что то нечто скучнейшее[/quote]
Помню, как мать водила на ёлку в драмбазар ещё в СССР. Детишки в страшных колпаках жалобно пели про ёлочку и топор и водили медленный хоровод вокруг могильной ёлки. А мать сердито подталкивала меня в эту похоронную процессию, но так не заставила.